Archives de Tag: poème

On croirait qu’il neige de l’or…..

27 jeudi Nov 2014

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C’est l’heure exquise et matinale
Que rougit un soleil soudain.
A travers la brume automnale
Tombent les feuilles du jardin.

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1Leur chute est lente. Ou peut les suivre
Du regard en reconnaissant
Le chêne à sa feuille de cuivre,
L’érable à sa feuille de sang.

2

Les dernières, les plus rouillées,
Tombent des branches dépouillées :
Mais ce n’est pas l’hiver encor.

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Une blonde lumière arrose
La nature, et, dans l’air tout rose,
On croirait qu’il neige de l’or.

François Coppée

La glycine de mon jardin
une vraie ombrelle en été….

Ce ne sont pas des champignons…
quelques pierres pour sauter…
comme à la marelle !!!

Les hirondelles sont parties……

05 mercredi Nov 2014

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Les hirondelles sont parties.
Le brin d’herbe a froid sur les toits ;
Il pleut sur les touffes d’orties.
Bon bûcheron, coupe du bois.

Les hirondelles sont parties.
L’air est dur, le logis est bon.
Il pleut sur les touffes d’orties.
Bon charbonnier, fais du charbon.

nid

Les hirondelles sont parties.
L’été fuit à pas inégaux ;
Il pleut sur les touffes d’orties.
Bon fagotier, fais des fagots.

Les hirondelles sont parties.
Bonjour, hiver ! bonsoir, ciel bleu !
Il pleut sur les touffes d’orties.
Vous qui mourez, faites du feu.

Victor Hugo

L’art d’être grand-père, 1877

Croquez la pomme !

07 mardi Oct 2014

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C’est la saison !

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3 pommes

La pomme

Une pomme rubiconde
Se pavanait, proclamant
Qu’elle était le plus beau
de tous les fruits du monde,
Le plus tendre, le plus charmant,
Le plus sucré, le plus suave,
Ni la mangue, ni l’agave,
Le melon délicieux,
Ni l’ananas, ni l’orange,
Aucun des fruits que l’on mange
Sous l’un ou l’autre des cieux,
Ni la rouge sapotille,
La fraise, ni la myrtille
N’avait sa chair exquise et sa vive couleur.
On ne pourrait jamais lui trouver une soeur.
La brise répandait alentour son arôme
Et sa pourpre éclatait sur le feuillage vert.

– « Oui, c’est vrai, c’est bien vrai! »
dit un tout petit vers
Blotti dans le creux de la pomme.

Pierre GAMARRA

Sois le bienvenu, rouge Automne…

23 mardi Sep 2014

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L’Automne

Sois le bienvenu, rouge Automne,
Accours dans ton riche appareil,
Embrase le coteau vermeil
Que la vigne pare et festonne.

Père, tu rempliras la tonne
Qui nous verse le doux sommeil ;
Sois le bienvenu, rouge Automne,
Accours dans ton riche appareil.

Déjà la Nymphe qui s’étonne,
Blanche de la nuque à l’orteil,
Rit aux chants ivres de soleil
Que le gai vendangeur entonne.
Sois le bienvenu, rouge Automne.

Théodore de Banville

Lézards…..

20 samedi Sep 2014

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Pendant ces quelques jours ensoleillés
passés à le campagne,
j’ai bien lézardé
dans mon relax…

Mais je n’étais pas seule…

Sur les murs crépis
de la vieille maison
ils s’agitaient…. les lézards !

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lézard1

2

3

Charly les guettait aussi !
D’un coup de patte
il en a envoyé un
à la cuisine….
Sur le calendrier !

4

Nous l’avons vite mis
dans un coin paradisiaque !

5

Le lézard a dit : « Oui,
Je voudrais être abeille. »
Mais il a trop dormi
Dans les bras du soleil.

Il a pris peu à peu
La couleur de la pierre,
Lui qui était de feu,
De menthe et de lumière,

Lui qui glissait léger
Comme un fil de clarté,
Le voilà plus obscur
Que la fente du mur.

Le lézard a dit : « Oui,
Je voulais être abeille. »
Mais il s’est endormi
Dans les bras du soleil.

Maurice Carême

Une vieille porte

21 samedi Juin 2014

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Dans la vaste campagne, il est une maison
Qui depuis bien longtemps, ne voit plus les saisons.
Ses volets sont fermés, et le souffle du vent
A balayé toute âme, qui vivait là, avant.

Seul au coin de la porte, l’ancien lierre a grandi,
S’accrochant avec force, à la pierre qu’il fendit.
Le long du vieux mur gris, il grimpait vaillamment,
Égayant cet endroit, le rendant accueillant.

Un jour, baguenaudant sur un petit chemin,
Un passant s’attarda, à regarder ce lieu,
Qui séduisit son coeur, et plut tant à ses yeux,
Qu’il choisit d’y vivre, tôt, dès le lendemain.

Depuis ce temps béni, les volets sont rouverts,
La vieille porte en bois, n’a plus aucune chaîne,
Le lierre s’est étoffé, le gazon est bien vert,
Et la vie a repris, au jardin près du chêne.

Paul Stendhal

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porte

La Cueillette des Cerises

11 mercredi Juin 2014

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Espiègle ! j’ai bien vu tout ce que vous faisiez,
Ce matin, dans le champ planté de cerisiers
Où seule vous étiez, nu-tête, en robe blanche.
Caché par le taillis, j’observais. Une branche,
Lourde sous les fruits mûrs, vous barrait le chemin
Et se trouvait à la hauteur de votre main.
Or, vous avez cueilli des cerises vermeilles,
Coquette ! et les avez mises à vos oreilles,
Tandis qu’un vent léger dans vos boucles jouait.
Alors, vous asseyant pour cueillir un bleuet
Dans l’herbe, et puis un autre, et puis un autre encore,
Vous les avez piqués dans vos cheveux d’aurore ;
Et, les bras recourbés sur votre front fleuri,
Assise dans le vert gazon, vous avez ri ;
Et vos joyeuses dents jetaient une étincelle.
Mais pendant ce temps-là, ma belle demoiselle,
Un seul témoin, qui vous gardera le secret,
Tout heureux de vous voir heureuse, comparait,
Sur votre frais visage animé par les brises,
Vos regards aux bleuets, vos lèvres aux cerises.

François Coppée

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cerises

trio

récolte

Si parmi des milliers de roses…..

06 vendredi Juin 2014

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Ma Rose…

Ce n’est pas le fruit du hasard,
Si parmi des milliers de roses,
Celle qui capte mon regard
Est fascinante… à peine éclose…

Son coeur entouré de mystère
Enfoui dans un frou-frou pastel,
Beauté subtile et éphémère
D’une fleur grimpant vers le ciel…

Ses blancs pétales, ourlés de rose
Sont à mes yeux… une oeuvre d’art
Sa troublante métamorphose
Est digne de « Pierre de Ronsard »…

Nicole Ronzier

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rose

Voici des fruits……

16 vendredi Mai 2014

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Une pomme rubiconde
Se pavanait, proclamant
Qu’elle était le plus beau
de tous les fruits du monde,
Le plus tendre, le plus charmant,
Le plus sucré, le plus suave,
Ni la mangue, ni l’agave,
Le melon délicieux,
Ni l’ananas, ni l’orange,
Aucun des fruits que l’on mange
Sous l’un ou l’autre des cieux,
Ni la rouge sapotille,
La fraise, ni la myrtille
N’avait sa chair exquise et sa vive couleur.
On ne pourrait jamais lui trouver une soeur.
La brise répandait alentour son arôme
Et sa pourpre éclatait sur le feuillage vert.
– « Oui, c’est vrai, c’est bien vrai! »
dit un tout petit vers
Blotti dans le creux de la pomme.

Pierre GAMARRA

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fruits