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On croirait qu’il neige de l’or…..

27 jeudi Nov 2014

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C’est l’heure exquise et matinale
Que rougit un soleil soudain.
A travers la brume automnale
Tombent les feuilles du jardin.

clic pour agrandir les photos
1Leur chute est lente. Ou peut les suivre
Du regard en reconnaissant
Le chêne à sa feuille de cuivre,
L’érable à sa feuille de sang.

2

Les dernières, les plus rouillées,
Tombent des branches dépouillées :
Mais ce n’est pas l’hiver encor.

3

Une blonde lumière arrose
La nature, et, dans l’air tout rose,
On croirait qu’il neige de l’or.

François Coppée

La glycine de mon jardin
une vraie ombrelle en été….

Ce ne sont pas des champignons…
quelques pierres pour sauter…
comme à la marelle !!!

Avez-vous du bol ????

17 lundi Nov 2014

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Moi, je n’en ai pas ! pleur
 
mais si, voyons ! ! ! !

Regarde dans le placard de ta cuisine !

Et ce joli tableau, c’est quoi ???

bol
Tableau fait en juillet 2014
clic sur l’image pour agrandir !


« Pas de bol », vient du Moyen-Age
à l’époque des mendiants,
sur le parvis de Notre Dame,
au moment de la distribution de la soupe.
Pour en recevoir, il fallait un bol.
Quand un mendiant arrivait sans bol,
le distributeur lui disait
« Pas de chance, sans bol, pas de soupe ».

On disait de lui « il n’a pas de bol ».
C’est resté,
pour « Pas de chance » ….on disait « pas de bol ».

Vie de femme

22 lundi Sep 2014

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Illustrateur sud-coréen
Seok Jeong Hyeon

capte habilement le processus de vieillissement
d’une femme
de la petite enfance à la vieillesse,

Il dessine une petite fille,
puis édite le dessin pour représenter
ses différentes étapes de la vie …..

A une femme

Enfant ! si j’étais roi, je donnerais l’empire,
Et mon char, et mon sceptre, et mon peuple à genoux
Et ma couronne d’or, et mes bains de porphyre,
Et mes flottes, à qui la mer ne peut suffire,
Pour un regard de vous !

Si j’étais Dieu, la terre et l’air avec les ondes,
Les anges, les démons courbés devant ma loi,
Et le profond chaos aux entrailles fécondes,
L’éternité, l’espace, et les cieux, et les mondes,
Pour un baiser de toi !

Victor Hugo,
Les feuilles d’automne