Pluie

 

Il pleut. J’entends le bruit égal des eaux ;

Le feuillage, humble et que nul vent ne berce,

Se penche et brille en pleurant sous l’averse ;

Le deuil de l’air afflige les oiseaux.

 

La bourbe monte et trouble la fontaine,

Et le sentier montre à nu ses cailloux.

Le sable fume, embaume et devient roux ;

L’onde à grands flots le sillonne et l’entraîne.

 

Tout l’horizon n’est qu’un blême rideau ;

La vitre tinte et ruisselle de gouttes ;

Sur le pavé sonore et bleu des routes

Il saute et luit des étincelles d’eau.

 

Le long d’un mur, un chien morne à leur piste,

Trottent, mouillés, de grands boeufs en retard ;

La terre est boue et le ciel est brouillard ;

L’homme s’ennuie : oh ! que la pluie est triste !

 

René-François SULLY PRUDHOMME (1839-1907)